夜風が少しだけ、湿った土の匂いを運んできた。
冬の残党が吐き捨てた最後の溜息に、
微かな甘い毒が混じる。
それを世間は「春」と呼ぶらしいが、
俺の肺には、ただ重く沈殿するだけだ。

見上げれば、都会の煤に汚れた夜空。
輝きを忘れた星どもが、
砕け散った硝子の破片のようにバラ撒かれている。
「星屑」なんて小洒落た名前をつけた奴は、
きっと路地裏の泥を舐めたことがないんだろう。

あいつは、指先でその光をなぞりながら笑った。
「春の星は、どこか頼りないね」と。
確かにそうだ。
冬の鋭さもなく、夏の傲慢さもない。
ただ、季節の変わり目に翻弄されるだけの迷い子たち。

俺はコートの襟を立て、
安物のライターで煙草に火を点ける。
揺れる炎の向こう側、
届くはずのない光の死骸たちが、
アスファルトの上の水溜りに落ちていた。

救いなんてものはない。
明日になれば、この星屑も、あいつの残り香も、
暖かな陽光に飲み込まれて消える。
春が来るたび、俺たちは少しずつ、
何かを決定的に失っていくんだ。

最後に一口、煙を吐き出した。
灰皿に落ちたのは、星の欠片か、それともただの燃えカスか。
夜が白む前に、俺はまた、
名前のない次の街へ歩き出す＿