雨が降れば、街の汚れは少しだけ薄まります。
ですが、魂に染みついた硝煙の味までは洗い流せません。
かつて銃を握りしめた手に残るのは、
温もりではなく、冷たい鉄の記憶だけです。

「戦いをやめよう」と囁く声が、
お花畑に響く子守唄のように聞こえるのは分かっています。
けれど、鏡の中に住む疲れ果てた男は知っている。
本当の強さとは、誰かを撃ち抜くことではなく、
二度と撃たなくて済む場所を、死守することなのだと。

反戦とは、美辞麗句ではありません。
愛した人の声を、爆音の中で必死に守り抜く作業です。
それは、折れた足で地平線を目指すような、
果てしなく、そしてあまりにも静かな戦い。

胸のポケットには、もう戻らぬ家の鍵。
それを握りしめ、私は枯れた大地に雨を待ちます。
もし、そこにいつか一輪の花が咲くのなら、
私の犯した罪も、少しは許されるのでしょうか。

夜が明けるまで、あと一杯。
この苦いコーヒーが、私の知る唯一の安らぎです。