街灯が濡れたアスファルトに、
安酒のような鈍い光をこぼしている。
真夜中のラジオから流れるのは、
祈りよりも重く、呪いよりも甘い、あの女の声だ。

「At Last」――
救いなんて、とっくにドブに捨てたはずだった。
だが、彼女が歌い出した瞬間、
使い古された絶望に、新しい傷口が開く。

エタ。
あんたの喉は、砕かれたダイヤモンドだ。
闇の中で光を放ち、
触れるものすべてを容赦なく切り裂いていく。

バーボンのグラスに沈んだ、
昨日の嘘と、明日への臆病。
彼女のシャウトが、それを一気に飲み干せと急かす。
「愛なんて、勝者が書いたフィクションに過ぎない」
そう呟きながら、俺は煙草に火をつけた。

人生は、完璧なリズムを刻みはしない。
いつだって少しだけ遅れ、
あるいは、狂おしいほど急（せ）き立てる。
泥をすすり、宝石を吐き出す。
それが、この街で生き残るための唯一の「ブルース」だ。

夜が明ける前に、もう一度だけ聴かせてくれ。
優しさなんて、欠片もいらない。
ただ、胸の奥に広がる渇きを、
その震える咆哮で、極限まで満たしてくれればいい。