煤（すす）けた硝子窓から差し込むパリの陽光は
ナイフの刃先のように、鋭く、どこか冷たかった
筆を洗うテレピン油の鼻を突く匂いと
肺の奥に染み付いた、あの頃の安タバコの苦い煙

剥げかけた漆喰（し喰）の壁に囲まれたあの教室で
俺たちは誰もが、己の魂をキャンバスに叩きつけていた
白い麻布（キャンバス）を睨みつける仲間の視線は
獲物を狙うプロのそれよりも、ずっと飢えていて、危うかった

「小綺麗な絵なんか描くな」
誰かが吐き捨てた言葉が、今も耳の奥で弾丸のように跳ねる
あの頃の俺たちが求めていたのは、調和（バランス）じゃない
この世界の歪みを、生々しい傷口のまま曝け出すことだった

パレットの上で混ざり合う色彩は、俺たちの血そのものだった
夢という名の引き金を、ただがむしゃらに引き続けていた
あの熱に浮かされたような日々は
セーヌを包む夜霧のように、いつの間にか指の隙間から擦り抜けた

なあ、あの絵画教室の片隅に
置き去りにしてきたはずの俺の情熱は
今もあの冷たい石畳の床の上で、静かに呼吸（息）をしているか

コートの襟を立て、パリの裏通りへと足を踏み出す
背中に浴びる冷たい風は
今もあの頃と同じ、容赦のない現実（リアル）の味がした