雨はまだ、あきらめたやうに降りつづいてゐる。窓のガラスを濡らすしづくのむかう、エメラルドグリーンの湖面に淡くひろがったパステル画の色彩は、いつの間にか夕暮れの灰色に溶け去らうとしてゐる。

さつきまで空のきれまに浮んでゐた七色の虹も、あのひそやかな孤影も、今はもうどこにも見出せない。ただ、古びた宿の暗がりに、柱時計の規則正しい足音だけが、まるで忘却を拒むかのようにカチ、コチと響きわたってゐる。

私はインクの乾きかけたノートを閉じ、そっと息をつく。すべては一篇の夢であって、あのひとが遠い木立のオルガンの音に誘はれて去っていったのも、私のこころが作り出した幻影にすぎなかったのかも知れない。それでも、雨の音にひたされたこの静寂のなかで、私はたしかに、失はれた美しい面影の、かすかな残り香にふれてゐたのだ。

窓の外は、しづかに夜の帳（とばり）が降りてゆく――。